Мне снится Пушкин .Он взбешён.В халате старом зябнут плечи.Нейдёт к нему ,пусть тяжкий, сон.Рукой (шшипят!) сминает свечи.Луна в окне.Кавказ вдали.И спит Столица роковая.Плывут по Мойке корабли...Она! - такая... неземная...Мне снится Пушкин. Взмах пера...И вновь рука бессильно пала.Успеть бы надо